Он одинок. Он пыль дороги
С одежды стряхивать отвык.
И молча, скрещивая ноги
Садится в сухости травы.
Его ни кто не замечает
Прохожие спешат к мечте,
А он покорно жизнь листает
В ней места нет его судьбе.
Вздохнул, и руки на колени
Глаза подняв поверх голов
Родимые, Никитой звали…
Да что с того? Ломает бровь…
Губа, растрескавшись узором
Ухмылку клеит на лицо,
Когда большим и грязным пальцем
В кармане треплет письмецо.
Оно лежит на дне в махорке
Давно, поди второй десяток лет
И только ржавых крошек корки
Все тайны знают… или нет?
Его ни кто не замечает
Прохожие спешат к мечте,
А он покорно жизнь листает
В ней места нет его судьбе…
Он одинок...
© Copyright: Клия Тис, 2005
Свидетельство о публикации №105110901986
Свидетельство о публикации №105110901986
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
