Боль

Мне бы острую бритву,
Мне б наточенный меч,
Полоснуть бы по венам,
И кровью истечь.

У меня ведь не кровь,
А крутой кипяток,
Слишком много горячки,
Только это не впрок.

Заменить бы всю кровь
родниковой водой,
Или в небо взлететь
Одинокой звездой,
Мне бы в снег превратиться
И в кристалле застыть.
Чтобы сердце остыло,
И чтоб вновь НЕ любить.


Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.