Благодать ускользает. Играет оркестр духовой.
По перрону идут, утыкаясь в ворсистые капли.
Вот под музыку некто шумит молодой головой,
вот под грохот оркестра бредёт кто-то серою цаплей.
Ну, а ты? – всё воюющий с точностью рваных химер,
ты опять расфасован по каплям последней разлуки,
и, опять понимая ничтожную власть полумер,
ты молчишь, как Рембо, из карманов не вынувши руки.
Ты спокоен отчаяньем. Ты им, как мамой, взращён.
Вот пустеет перрон. Обнялись на прощание люди.
Вслед осеннему яблоку – музыка медная… Так отрешён,
так возвышен оркестр; музыканты – последние судьи.
Музыканты - последние судьи...
© Copyright: Николай Якимчук, 2005
Свидетельство о публикации №105110600072
Свидетельство о публикации №105110600072
Рецензии