Грустная повесть о мёртвых душах

И при жизни наш стихирь
смахивает на могильник.
Прозвенит в тиши мобильник,
трубочку возьмёт… Упырь.

«Есть живой кто?» - клич закину.
Дрыхнет братская могила,
много сотен мёртвых душ…
Все «ушли на фронт». И тушь
капает с ресниц девицы,
Ведьмы или Дьяволицы…
Вот зелёная Змея
с грустью смотрит на меня…
Там проблемы суицида…
Здесь стриптиз и ужас СПИДа…
Труп с больною головой
орган в нос суёт мне свой…
Там маньяки, тут маньяки -
свалки, ругань, склоки, драки…
Вот кричат: «Мочи жидов!»
Так что наш стихирь «готов»…
Закрывать его не надо.
Сдохнет сам, исчадье ада.

Рейтинги и баллы… Фонды.
Сайт с изрядно тёртой мордой…
Бред в цене и эпатаж.
Кто же прост – тех, нах, в тираж!
Где Душа, ядрёна феня?
Где Искусство, где СТИХИ???
Нет стихов, одни лишь тени.
Нет живых, сплошь мертвецы.
Жаль…, всё славно начиналось…
А теперь иди хоть в лес.
Ничего нам не осталось -
Смерть – естественный процесс.

Невод в море я заброшу.
Может, выловлю кого?
Но нет рыбы в этом море.
Гордо плавает говно.
Ах!… Плывёт златая рыбка!
Я смотрю во все глаза
и не верю... Но ошибка.
В жопу пьяная она…

Рыбка грубо матерится.
Матом кроет, словно чёрт.
А стихирь… давно в больнице.
И того гляди помрёт.

Вот консилиум собрался.
На больного жаль смотреть...
Доктора в шестой палате
констатировали смерть.

***