Лети, мой друг. Прошу, не помни зла.
Дай руку без обид и без истерик.
Раскинул лайнер два тугих крыла,
и скоро-скоро — незнакомый берег.
Ты знаешь, чужеродная страна
таких, как ты, встречает без оваций.
Но ты летишь... Накрыла нас волна
Девятым валом новых эмиграций.
Сегодня все, кто стайный и крылат,
спешат туда, где зимы, будто вёсны.
К чему тебе твержу я невпопад,
что нам родней заснеженные сосны,
про то, что расхворалась с горя Русь?..
Гогочет стая. Да я сам, не скрою,
машу крылом, как тот колхозный гусь,
желающий сорваться за тобою.
Да, полно. Знать судьбой не суждено
прибиться к стае поумневшей птицей.
Я для себя решил давным-давно:
мне умирать — где довелось родиться.
Мне легче так, чем с болью вспоминать
родных людей, тропинки и озёра,
и ветхий дом, где расхворалась мать...
Будь счастлив, друг. Жму руку без укора.
Лети, мой друг
© Copyright: Сергей Ворошилов, 2005
Свидетельство о публикации №105110501318
Свидетельство о публикации №105110501318
Рецензии
На это произведение написаны 32 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.