Смерть на рассвете...

Со слезою на щеке,
Наблюдал за возрожденьем,
И как в детстве, на реке,
Все считал вознагражденьем:)
***
Он сидел, смотрел как солнце
Выползает, щурит глаз.
Он конечно понимает,
Это все в последний раз...

В этой жизни безмятежной,
Он любил, играл, мечтал,
И порою был он нежный,
Но все ж много не сказал.

И в последние секунды,
Посвятил он миру стих,
Прочитал его и умер,
Отошел от мира. Стих...

Кто его не знал, заплакал,
Кто же знал, не жалел,
Что познал поэта в жизни,
"Я за ним бы полетел."

Через некоторое время,
Возродится тот поэт,
Он не будет помнить света,
Даже тьмы, за много лет.

Он не будет знать печали,
На закате или в дождь,
Только вот восход накатит,
Пробежит по телу дрожь.

"Что-то в жизни нашей было"
Скажет другу своему,
"На рассвете нас убило,
Только что же, не пойму..."
--
Просто ты хотел красиво,
Умереть в своем бою,
Смерть тебя не победила,
Жизнь отдал ты сам свою.

На закате попрощался,
С прошлой жизнью и дворцом,
На восходе улыбался,
Вместе со своим творцом.

Ты прожил опять счастливым,
И опять в Мечты играл,
И ты не был, как все, лживым.
Не боролся, уверял.

И своим стихом глубоким,
Своей прозою вещал,
Ты дорогу очень многим,
Своим сердцем освещал...