Марина

Проснулся.
Штиль –
ни волн,
ни дуновенья
игривого морского ветерка.
Поймав случайно скользкое мгновенье,
любуюсь,
как спокойна и ярка
под солнцем гладь лежащая залива,
постель бродяг усталых – кораблей,
в себе принёсших градинки оливы
и дух античный греческих морей.
Прозрачных вод прохлада, благолепье...
Но вот оно, движенье... началось! -
поломаны замки, упали цепи,
и бриз, схватив невидимую ось,
волну погнал.
Вскружив, поднял другую,
собрал у горизонта облака,
поближе подтянул,
взлетел, ликуя,
и – небо приземлил, сгустив слегка.
Родился шторм.
Со дна кипящей взвесью
песок взошёл и море замутил,
заныла буря монотонной песней,
сбивая недошедшего с пути.
За валом – вал.
Сошлись вода и небо
в безумстве рьяном – бей!.. ломай!.. круши!..
Немой, промокший я стою,
а мне бы
бежать,
укрыться где-нибудь в тиши...

Два дня спустя сменила гнев на милость
природа.
Я беру бумаги лист –
пишу как есть,
как видел,
как случилось.

Тебе благодаря я – маринист.