Все те слова, подслушанные свыше, недуманые, мыслимые в дрожь,
как сна опровержение, колышутся, болтаются, как старенький морок,
нет сил их выбросить – не нужно миру пение, и мир, возможно, сильно занемог,
лишь корчится и мыслит –
где она, та правда, что была не нами спета,
задумана и выброшена вон – растоптана и нами же согрета…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.