Восемь

Три часа. Пора сдаваться.
Город замер в ожидании,
С ярким пафосом палаца
Распахнулся старой даме.
Забегаем тихо-тихо,
После прячемся за окна.
И не слышно плача, крика…
Кто-то проверяет догмы.
Скоро пять. Игре не место
В темных улицах столицы.
На себе поставим крест и
Вновь окажемся столицы.
Рваный визг из недр системы.
Значит, время ближе к солнцу.
Взгляд в глаза жестокой клеммы.
Приступаем, добровольцы.
Шесть и семь. Дрожат ресницы.
В душу лезет вечный холод.
Гений, можешь мне присниться.
Этот сон не будет долог.
Рок мой, на границе осень…
Надо мной сгущались звезды.
Время вышло, гений, восемь.
Мы решились. Только поздно.


Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.