О чем бы ты сказала мне, Кукушка,
Когда б я, глупостью своей печален,
Пришел к тебе виниться под окошко
В том, что тяжел и не изначален?
Уж ветер впопыхах срывает что-то с веток,
В глаза швыряя радужные пятна.
Сегодня, как всегда, он меток
И вновь с дерев срывает безвозвратно
Ни то зимой испуганные листья,
Ни то одежды умирающих цветов,
Ни то с главы дурной измученные мысли…
Услышу вдруг: Бессмертье мотыльков…
В глазах моих сегодня все едино.
Весна и осень однолики, ведь
Мерилом странным и навязчиво-тоскливым
Вся подытоживает смерть,
В смерч бесконечности со мною вовлекая.
В чем, право, нет моей вины.
О том уж скоро, потерпи, родная,
Тебе расскажет ржавый блин Луны.
О чем бы ты сказала мне, Кукушка...
© Copyright: Иван Пшеничный, 2005
Свидетельство о публикации №105110100060
Свидетельство о публикации №105110100060
Рецензии