Смерть поэта

Как хочется просто любви!
Всего лишь немножечко ласки!
Живу – как травинка в пыли,
Как в страшной, неведомой сказке.

На лицах у всех суета,
Надеты на голову шлемы.
Такой не понятной вблизи,
Но очень простой теоремы.

Любить - это значит страдать,
Страдать и гореть, погибая.
Мы дарим насильнику плеть
И сердце своё открываем.

Проста и наивна судьба,
Она - лишь минут вереница.
Так стоит ли жить, не любя?
Не проще ль вообще не родиться?
 
Не знать всех пороков, забот,
Не слышать, не ведать про горе.
Рождение - яд или мёд?
Мой выбор - хотел бы покоя.

Коль нету любви на земле,
Зачем мне всё это, скажите?
Опала всех чувств чешуя...
Ах осень, печали обитель...

Коль знала б ты, как тяжело
Бывает порою мне в мире.
Всё знаешь и тихо поёшь:
"Он умер, играя на лире!"


Рецензии