О сумасшедшем

Прошёл уже год как я безработный.
Сегодня мотаюсь по мрачной квартире,
Целую твоё обрамлённое фото.
Цветное. Размером шесть на четыре.

Вышел на улицу. Осень. Дождь.
В лицо мне мелкими каплями хлещет.
Не отпускает душевная дрожь.
Сердце дико стучит и трепещет.

Иду неспеша к невысокому дому
Подъёзд №5. Вот и он. Захожу.
Мне всё здесь просто до боли знакомо.
Лифт едет с верхов. Не вопрос. Подожду.

А вот и знакомая красная дверь
Пальцы сквозь мрак жмут на звонок.
Тишина. Жаль. Тебя нет и теперь.
Хотя б мне услышать твой голосок.

Достав из кармана мобильную трубку,
Дрожащей рукой набираю твой номер.
Представляю как гнутся алые губки...
Мне нужна только ты и никто кроме.

Но ты не ответишь, не слышишь, кажись.
Не буду здесь мёрзнуть, пойду-ка домой я.
Завтра вернусь. Как черной трубочист
Иду, разгребая ногою помои.

(От Автора)
Сей юноша, увы, лишён рассудка.
Его любимую машина сбила год назад.
Но он живёт любовью каждую минутку
И в ливне видёт он её глаза.

Он ходит в её дом, звонит на номер
И верит, что она ещё жива.
Он был бы много счастлив если б помер
И прибрала б его немая синева.