Осень

Она обычно приходит в сентябре. Иногда чуть позднее, а иногда раньше... Но всё равно приходит. Всегда. Отвоёвывает у Лета температуру, солнечность и настроение. Она влажна, туманна и дождлива. Она очень любит играть настроением. Ищет... Ищет... И, в конце концов, находит... её.
Кто она? Эта шлёпающая по лужам в промокших испачканных джинсах и ещё не тёплой куртке, пронизываемая ветром, но твёрдо и не спеша (не спеша, абсолютно никуда не торопясь, очень медленной, но уверенной походкой) идущая куда-то, почти неизвестно куда, девушка?
Это может быть именно она... Если именно в этом году, именно в это время, именно её нашла Осень. Нашла, остановила свой выбор, и теперь делает своё дело... Осень очень хорошо делает свои дела. Она прекрасно превращает Лето в Зиму, очень быстро и умело затягивает прозрачное солнечное небо длинными, тёмными, пузатыми и немного грустными дождевыми облаками. Облака осенью чаще всего такие... Грустные и тягучие. Расползшиеся по всему небу и не спеша размышляющие о том, в какой конкретно момент лучше всего будет пролиться... Они подбирают правильный момент. Такой, когда она (она, именно она (!), та самая девушка, которую так хорошо знаешь ты), выходит на улицу, и, поддавшись искусу Осени, зарядившись её настроением, шагает по лужам, никуда не спеша и не торопясь. Просто шагает... Идёт куда-то... Вперёд... А, быть может, и обратно... Но какая разница? Ей нет до этого дела, ведь она во власти Осени и этих туч, бьющих её по лицу упругими крупными каплями. И девушке нравится это. Всё это... Эти капли, этот ветер, эти тучи и вся эта Осень. Такая особенная Осень... Осень этого года.
Она идёт рядом с потоком людей, машин... Рядом, но не в нём. Она ощущает себя вне его... Где-то за гранью, где-то далеко-далеко... в своём собственном, сотканном из всех самых сладких, так радующих и улыбающих в обычное время, но сейчас протянутых сквозь искажающую серую призму осенней грусти, грёз, мире.
Это её мир. Её собственный мир, в котором нет места никому, кроме её самой... и Осени... Она одна в этом мире... Просто одна... Абсолютно одна в целом мире! Где нет никого-никого, кроме неё... ПУСТОТА...
И вот, она одиноко в толпе... В толпе отчасти точно таких же, точно также поддавшихся Осени, людей, но одиноко спускается под землю, в метро, где не капает с неба. Где вообще нету неба!!!
Поезда звучат так в такт её настроению. Громко, режуще слух, и в то же время не замечаемо никем. Никто просто не обращает на этот звук внимания. Как никто не обращает внимания и на неё, находящуюся в совсем ином, своём мире. Никому нету дела до неё самой и до её проблем, до её печалей и грусти. Никому. И именно поэтому она одна и в своём мире тоже. Именно поэтому... И потому... что Осень...
Но она снова поднимается на поверхность, так и не найдя себе места и цели. Идёт домой по досконально изученной, выученной вдоль и поперёк дороге. По которой ходит каждый день. Каждый Божий день уже многие годы... Но сегодня эта самая, так опостылевшая уже дорога, совсем иная... Совсем... Иная...
Дома суета и усталые родители, недавно вернувшиеся и немножко промокшие. Ужин, криминальная сводка и сохнущие зонты в коридоре... И вот она в комнате... в свое комнате, где свой диван, свой стол и своё окно со своим собственным дождём... И она понимает, что это всё. Эта комната – всё. И больше ничего нету! Совсем ничего! Только комната с дождём...
Что её делать одной в этой комнате?! ЧТО?!?!
Она будет слушать дождь, смотря в тёмное открытое окно, сидя на подоконнике, и не чувствуя холода. И так будет долго... Очень долго... Но не бесконечно, а только до поры до времени... До поры... и до времени... И это время настанет, и она скажет: «Пора! Пора что-то решать, пора что-то делать, необходимо разорвать этот круг!.. Но как?.. Чем?.. И зачем?.. Ведь всё опять повторится снова, и ничего, в сущности, не изменится... Всё останется на месте, как ни крутись. Ведь не стоит ничего менять. В этом нету никакого смысла!..
Жизнь, в которой нет смысла...
Зачем нужна такая жизнь? Зачем я живу, если я никому не нужна и никому нет до меня дела?! Зачем?! Зачем?.. зачем...»
И она плачет... Плачет и строит планы. Ужасные планы... Ужасные с точки зрения обычных домохозяек, приходящих вечером домой, смотрящих за ужином криминальную сводку и ложащихся спать, оставив в коридоре сушиться свой промокший насквозь зонтик, и оставив в соседней комнате...

19.10.04
23:03