Прощание с Серебряным Морем

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Я с журавлями не танцую, – нити рву, –
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И вновь на них нанизываюсь – молью.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . В пустыне теней золотистых я живу,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Где ветер с моря серебро приносит – солью.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И, крыльями сплетаясь, как в венок,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Меня танцующие птицы кружат... –
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Распятый изнутри. Сожжён снаружи.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Разорван. – Склеен.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Врозь – и заодно.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (ЧГ по мотивам Черной Лисы "Рисунки на белой стене")


Мне как-то не о чем вдруг стало говорить.
Не то, чтоб – скучно, или слов мне не хватало,
А просто – мысли – и, вообще, себя – излить
В словах – совсем хотеться перестало.

Исполнен темноты и шелковист –
Мой голос, густ и шоколадно-сладок...
Немало будет жён о нем грустить,
И медсестёр – в коротеньких халатах.

Мне просто не о чем вдруг стало говорить.
А что хочу сказать – в слова уже не вложишь.
Та бесконечность – что пытается вместить
Себя – во мне – словами выразить не может.

И это пламя, изнутри меня сжигающее, –
Ревёт всё громче, языки – всё выше...
Я разрешил ему – слепящему, пылающему –
Пожрать себя – от основания до крыши.

Мне вовсе не о чем вдруг стало говорить.
И – нет, язык себе навряд ли я отрежу.
Всё, что сказать мог – плавится, горит...
Слова – как капли – вытекают реже,.. реже...

Скажи: молчальники водились здесь всегда,
И всё – известно, и давно не ново...
Спроси: «Нужна тебе вся эта ерунда?!» –
И я отвечу: «Да!» –
Своим п о с л е д н и м словом.