Достану с полки старую тетрадь
И грифеля неточеный окурок,
Его корявой плотью написать
Хочу на белом черный жизни сумрак...
Да, сумрак - по другому не назвать.
И вот уже скользит он на листе -
То вверх, то вниз срывается прямая,
Но до чего, до ада или рая,
Нас доведет, или оставит на черте,
Ждать новый штрих в кромешной темноте.
А если подкрадется вдруг "ОНА",
Или как пишется: "нечаяно нагрянет",
Твой пульс во тьме заменит тишина
И все вокруг багряным сразу станет,
А к горлу хлынет горькая волна.
И если ты увидел этот цвет -
Горизинтально движется прямая.
Пойдешь по ней на эшафот как все -
Ни глаз ни головы не поднимая,
И выйдешь снова к черной полосе.
В итоге предсказуемый исход -
Полос не так уж много в жизни будет:
Одна иль две - кому как повезет,
Или наоборот...Кто как рассудит.
Но белая лишь фоном здесь пройдет.
Полосы
© Copyright: Мотомуза, 2005
Свидетельство о публикации №105101400771
Свидетельство о публикации №105101400771
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
