Быт

Звуки, манящие в угол оттенков,
Дико растущая с краю крапива.
Тихо зовущая с трепетом лира,
И тень, продвигающаяся неторопливо.
Висящие уши, пытаясь услышать,
И глазом моргнув, что-то сказать.
Скрип, запертой двери, неподалёку.
Снова мешает мне засыпать.


Рецензии