Небо белесое с просинью,
Шелест печальный
Бледно-зеленой листвы,
Травы скосили,
Но в усилии
Отчаянном
Тянутся к солнцу
Обрубки-ростки.
Сколько в них сил!
Их и режут и топчут,
А они проросли
И не ропщут.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.