О, сказка ныне сгинувшего лета!
Как я забыть тепло твоё могу?
Растрёпанную прелесть горицвета,
Заспавшегося на сыром лугу?
Как будто нескончаемо туманы
Проходят здесь, топча травы палас.
Цветы такими свежестями пьяны,
Каких никто не пробовал из нас.
И мутный воздух кажется стеклянным
Вокруг лиловой мокрой бахромы.
Цветок вблизи был более чем странным;
Он более реален, из зимы
Теперь смотря, и в книге на картинке.
Но эхо раздаётся в тишине;
Кукушкин цвет — весёлые поминки
По детству, по ненайденной весне.
Не место на земле для чёрной грусти,
И бабочке не жаль узора крыл
Истратить на полёт. Господь, как устье,
Во мне виденье света приоткрыл.
Кукушкин цвет книга третья из цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105092701614
Свидетельство о публикации №105092701614
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.