На обочине шумной дороги,
Золотое молчанье храня,
Спит в не видимой глазу берлоге,
Как медведик, смолевка моя.
Эти спазмы машинного гула,
Эта дробь барабанная ног
Не мешают смолевке — уснула
И не чует, как груб и жесток
Этот мир. И пускай оседает
На головки цветочные пыль
С душным запахом — спящая знает,
Что такое реальность и быль.
Смолевка книга третья из цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105092701611
Свидетельство о публикации №105092701611
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.