Десять минут восьмого. На завтра пророчат ливни.
Кажется, день свернулся в большую подзорную трубку.
Странно, в сознании новом старые мысли всплыли –
как собирали клевер, как кормили уток.
Ложное счастье быстро. Схватит, прижмет да бросит.
Правдивое счастье трудно порой распознать в буднях.
Здесь золотым оцепленьем движется к дому осень
и переходит стрелка от цифры к цифре нудно.
Двадцать минут восьмого. Вечер ласкает окна
чем-то своим холодным, чем-то своим терпким.
Земля, как девица спелая, робко волнующе взмокла.
Ее награждает Солнце своим поцелуем крепким.
Кажется, мир ввалился в комнаты пьяным телом.
Дышит своим похмельем, давит своим шатаньем.
Нравится мне, как строки я вывожу на белом
в честь правдивого счастья, в честь моего знания.
Восьмой час
© Copyright: Пеле, 2005
Свидетельство о публикации №105092400795
Свидетельство о публикации №105092400795
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
