Пред грозовой залётной тучею,
Устав от августа палючего,
Застыла степь в немой мольбе
О ливне, что вот-вот обрушится.
…И в этом искреннем созвучии
Я вдруг подумал о тебе.
Не так ли ты, тоской измученная,
Ждешь от меня заветных слов?
Они, летя на этот зов,
Прольются весело и скученно,
Но – тут же сразу улетучиваясь:
Им знаю меру, празднослов!
Ассоциация
© Copyright: Виктор Вовк, 2005
Свидетельство о публикации №105092300483
Свидетельство о публикации №105092300483
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
