О грехах

ОН, обладая вселенской харизмой,
Зигзагом рисуя удачу грехов,
Невременно следует моде капризной,
Восприняв как данность дар от волхвов.

Мой гимн неразборчивой в похоти девочки,
В ушах прозвенит неотъемлемо тонко.
Неявственно трогателен ОН до немелочи,
А априори жестокости томность.

Пахнет гнетущим предчувствием подвигов,
И на губах горький вкус непобеды.
Счастье мое мелькнет красным всполохом,
Я сутками мерю его «непоседу».

Те сутки, воспетые как-то небрежно,
С довольствием краеугольности жажду.
ОН есть в них, во мне, во всем вперемежку…
На то, что не есть и не будет отважусь…


Сонливость, гнетущая страсть и апатия –
Совокупление есть в моем исподнем.
До тривиальности и «нравократия»
Я изменяюсь, но все как-то исподволь.

Набивши оскомину о наболевшее
Стихи из нетленного стали вдруг ветошью.
И форточка стонет в дождях отцеревшая…
А ОН стал каким-то неведомым фетишем.

Абстрактен до нельзя ОН, как и конкретен.
Неколебимость стремленья к нему
Меня ужасает… ОН это заметил?
Заметил! Заметил… Иль так, намекнул?..