Художник

Посмотри, толпа смеётся!
Вон, художник-оборванец
На песке портрет рисует
Только чей он не понять.
У него нет кистей, красок
И бумаги нет, но всё же
Жив душой ещё художник,
Жив, и призван рисовать.
Хотя то звучит нелепо
Не рисует, а творит он
ПУсть без кистей и без красок,
И труды его и слёзы
Поглотит вода морская.
Но смотри, толпа смеётся,
На песке не разбирая
Черт Мадонны луноликой.

Средь толпы, припав к творенью
И склонив стыдливо очи
За движеньем рук и мыслей
Дева молча наблюдает
(И платок её чернявый, покрывавший её плечи,
И златые её кудри, скрывшие от всех лицо)

Тихо дева наблюдала,
Как в растрёпанной одежде
Старый, высохший художник
(Несмотря на шум толпы)
Всё творил портрет Мадонны,
И, как только он закончил,
Лик её был светел, ясен.
Словно все на свете краски
Применил в созданьи мастер.

И толпа тогда затихла,
Только дева тихо встала,
Подошла и опустилась
Перед старцем на колени.
И сухие его руки
Стала целовать так нежно,
И слеза её скатилась
Прямо на его ладонь...

И лицо тогда открылось,
Озарилось солнца светом,
Ведь сама святая дева
Преклонилась перед этим
старцем,Что творил как Бог.
И взяла его с собою...

Посмотри, толпа замолкла.
Девы лик, святой Мадонны,
Смыт прибоем на закате...