Осенние

 Стихотворение, написанное осенним
 вечером под музыку Вивальди

Эта светлая осень…
Осень Вивальди,
Осень с дождем…
Тени от сосен.
Тих и несносен
Дждь за окном.

Мне послышалось будто
Кто-то ходит по саду,
Кто-то хочет войти к нам,
Не стоять под дождем.
В эту осень так трудно
Не поддаться обману
И бродяжью гитару
Не пустить в тихий дом.

Эта желтая осень,
Красная осень…
Неровны штрихи.
Лишь ее мы не просим,
И незваная гостья
Заметает шаги.



Осень пилигримов (Сонет)
 
Все люди похожи на пилигримов.
Они идут через жизнь
И не видят смысла останавливаться,
Чтобы вспоминать прошлое и любимых.

Больше всего им нравится осень, когда
Видно далеко, и высь,
В которую они держат путь,
Стоит того, чтобы не оглядываться.

Послушные листья давит нога,
Пуговицы крепко стягивают грудь.
И проблема лишь в том,
Что, поднимая голову, мы видим

Не голубое небо, за которым прячется бог,
А бога, который почему-то прячется за небо.



Посвящение одного (несуществующего) писателя
 к ненаписанной книге

Эту книгу я не хочу посвящать
Ни своим мертвым, ни живым.
Есть ветер и вода –
Они сотрут буквы.
Осыпят их в хороводе страстей.
Но слова,
Которые я храню в сердце,
Даже не сказанные,
Переживут меня.
Ведь они – ветер.
Они – земля.




***
Прохожу дорогами черными сада,
У чугунных оград стою.
Мне чужих вечеров не надо.
Я своими ночами сгорю.

Мне является рыцарь темный.
Как давно это было – ушел.
Свет от лампы – такой неровный –
Той ночью лег на мой стол.

На прощальные строки глядела,
Но прочесть – я прочесть не могла.
И от злости еще не смела
На бумагу упасть слеза.



***
Мороз. И я не верю, что мороз пройдет.
Что будет солнце; листья и тепло.
Не знаю, в чьей, в какой упрямой злобе
Проклятье по живой земле легло.

Не кончится зима. Не слышно птиц и смеха.
Румянец щек на холоде увял.
Я не хочу, чтоб стал приметой века
Безлюдной площади сверкающий оскал.




Город старых снов

Нагадала я стихами
И не знаю, как мне быть.
Этот город, эти сани
И коней веселых прыть.

Здесь из горла струйки пара,
На снегу десятки солнц,
Крепкий чай у самовара,
Избы в росписи оконц.

Заманил сюда и бросил,
В город, преданный мечтам.
Бродишь сам теперь несносен
И моим мешаешь снам.



***
Один и один будет два,
А может быть три, и четыре.
А может быть даже пять.
Труднее всего на свете
Две единицы слагать.
§Ґ§У§Ц §Ц§Х§Ъ§Я§Ъ§и§н §г§Э§С§Ф§С§д§о.