Сон
Проснулся утром, кажется, что жив.
А только два часа назад кричали
И доставали длинные ножи
На старом, развалившемся причале.
Нащупал сердце – вроде бы здоров
Хотя неделю нестерпимо ныло
Мерещился с колами длинный ров,
Овальная и черная могила.
Цветы бумажные, старуха мать
Крест деревянный, темно-серый, грубый
И слезы редкие, которых не унять,
Сухие, чуть надтреснувшие губы.
Взгляд тихий, выцветший, худая шаль
И руки темные в широких венах.
А дождик льется с неба не спеша
На слабые уставшие колени.
Она ушла. Я что-то вслед кричал,
Метался волком – было очень тесно.
А восковая желтая свеча
Горела одиноко в церкви местной.
Сон
© Copyright: Владимир Пахомов, 2005
Свидетельство о публикации №105091700373
Свидетельство о публикации №105091700373
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.