По России теперь что ни поле - то погост.
На погостах Российских земля от крестов черна.
Этот крест через сердце мое навек пророс.
Да когда ж она кончится - черная, та война?
Помяните со мной,
Одному мне постыло пить.
И хмельная тоска искровила и эту ночь.
Вот и мне довелось
Детей своих хоронить.
И хотел бы уйти вместо них,
Да хотеть- не мочь.
По Российским лугам и трава остьем крепка,
От полынного семени в реках вода горчит.
И клубяться над ней облака -века...века.
А под ними судьба моя тяжким крестом торчит.
Кресты
© Copyright: Виктор Верещагин, 2005
Свидетельство о публикации №105091200061
Свидетельство о публикации №105091200061
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.