Отвернулся, презрения полон,
Прячешь взгляд за вчерашние сны...
Вкус дождя удивительно солон,
Цвет его - тень ушедшей весны
Так прозрачен и радужно-звОнок,
Хрустнет тонко на сердце ледок.
Плачет мой нерожденный ребенок,
Мой последний случайный пророк...
Отвернулся, презрения полон...
© Copyright: Ирина Безрукова, 2005
Свидетельство о публикации №105090600319
Свидетельство о публикации №105090600319
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.