Это поиск своих в вечной гонке по кругу,
Это руки в обломках разрушенных стен,
Это шепот и стоны в зимнюю вьюгу,
Это то, что ловил, но поймать не сумел.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.