Я с криком просыпался среди ночи:
в том омуте, куда я заглянул,
душил меня неистовый Иаков
на каменной широкой мостовой
(кричал ему: «Пусти! Пусти!»).
А утро Суворовым катило через Альпы
в том месте, где расслаивалась ночь
на быль и небыль, на вчера и завтра.
Что нам делить с Иаковом моим?
Ни деньги, ни стихи, ни сны, ни утро...
А в горнице моей уже светло,
из зеркала глядится грозный Данте,
а письма северной страны
лежат у ног обрывками тумана,
а я соединить их не умею.
Италия
© Copyright: Алексей Григорьев, 2005
Свидетельство о публикации №105083100708
Свидетельство о публикации №105083100708
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
