Глотая воздух обнаженной пыли,
Что оседает не на лёгких, не на бронхах,
А бьёт нацелено по мыслям «как мы жили»,
И возвращает временно прям к серости истоков,
Вновь ощущаю: Боги нас забыли…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.