Последний

Это было ровно два года назад. Кроме нескольких слов, которые я добавил сегодня, текст не претерпел никаких изменений. Те же стихи и те же скупые слова (а где их найти, нескупые), коими я попытался выразить своё отношение к их авторам, прекрасным современным русским поэтам, которых открыла мне Стихира. Не ищите в порядке составления списка какого-то смысла, степени убывания или возрастания любви или восхищения. Порядок произволен. Так сложилось…
Татьяна Бориневич почти все годы его существования занимала первое место в рейтинге сайта. Плохо это или хорошо, заслуженно или нет, отражает это место и рейтинг хоть что-нибудь, не суть важно, потому что стихи Танины всё равно престранно хороши и их интонация удивительна и неповторима. Её речь наполнена уличным гамом, присущим ему сленговыми словечками, нежданными неологизмами и даже условными «нелогизмами». Но сюжет, а почти все стихи Т.Бориневич сюжетны, это только красит, вот только палитра, как её ни крути, далека, из-за преобладающе неярких цветов, от среднестатической радуги.
 
http://www.stihi.ru/2003/07/03-371
Чёрная смородина
 
Дед красную смородину сажает,-
Купил за рубль на Киевском вокзале.
Три года жадно жаждет урожая...
"Ну, как же так! Они же мне сказали!.."

А вместо ягод цвета Первомая,
К июлю антрацитные висели.
Обиды старика не понимая,
Ты говорил, что чёрные вкуснее.

Не осознал, что портит сущность сада,
Ну, словно сказку анекдот скабрёзный,
Такая вот дешёвая неправда,
Никчёмное такое пустобрёхство.

С тех пор (вот чушь! из-за кустов ледащих!)
Легла меж вами горькая прореха.
Ты становился п о с т о р о н н е й, дальше...
На похороны так и не приехал.

Есть дочь, - ты никогда её не видел.
Есть мать, - но вы общаетесь всё меньше
И даже есть нечитанный Овидий.
Для соблазненья нелюбимых женщин.

Ротвейлер твой за беспородной сукой
Рванул, презрев и "Chappie" и медали.
Незваным гостем ужас в горло стукнул
Но затаился около миндалин.

Бес, что в ребре, паскудно рожи корчит,
И не пускает, не пускает в церковь.
А в подъязычье набегает горечь,
Как будто ешь грейпфрутовую цедру.


Сколько бы вьюг не просвистело, сколько бы дождей не отстучало со дня моего знакомства со стихами Евгении Райзер, то первое впечатление, как это чаще всего вообще бывает в жизни, не изменилось совершенно. Одним словом его можно было бы охарактеризовать, как шок, двумя – шок эмпирический. В канун новой осени испытайте его и вы.

http://www.stihi.ru/2003/08/07-1185
... повод для «буду»

Осень всего лишь повод, чтоб быть красивой.
Май - корм для кобылки, понятно, сивой.
Август - время памяти о желудке,
Баночно-крышный сезон и собачья будка.

Длинный февраль орально уже не входит,
Март на исходе - снегу навалит точно.
Ода зонту - апрель. И калоши в моде.
Счастье! - Пророс огурец в подоконник почкой.

Лето.. Зима.. Весна.. От Москвы до Казани,
Градусник настроения. (Не быть занудой)
Август - тонкое, острое предсказанье
Осени... Повод, всего лишь повод для «буду».

О стихах Yandel я уже писал как-то: «пришёптывание, лёгкое мерцание свечей, неясные тени …», а есть ли что-то добавить сегодня? Есть! Пришёптывание – не банальное, мерцание свечей – не тривиальное, неясные тени же, как правило, обрастают сочной реальной плотью.


http://www.stihi.ru/2003/08/02-759
хочу. бана(а-а-а!!!)льно.
 
хочу к тебе. банально до смешного.
смешно до неприличия. до колик
в пустом желудке (кофе выпить, что ли,
взбодриться и начать хотеть по новой?..
а может, прогуляться?.. свежий воздух…
довольно относительно – в Москве-то!
но все же… говорят, мол, будто лето.
а я квартетом стен, который создан,
конечно, специально для огранки
таких "брыльянтов", накрепко объята –
учись, как обнимать меня!)
…да. зря ты
не здесь…
(быть может, карты дальних стран как
таро раскинуть – вдруг дойду до сути?..
чего вот только? …глупая затея.)
бросаю поиск истинных путей и…
…
хочу к тебе.
банально до «люблю те…»


В поэзии Нелли Ткаченко меня привлекают две вещи. Первая – это те самые женские «нелогизмы», которыми, оказывается, в совершенстве овладела не только Таня Бориневич, вторая – поистине мужская (во, «швынист»!) изобретательность, и сочетание это – МАГНЕТИЧЕСКОЕ.


http://www.stihi.ru/2003/07/17-319
Визави
 
Я устала от кровной вражды между Мной и Собой,
надоело мирить и мириться, и мелочно помнить,
что, когда Мне хотелось уйти в златоутрый прибой,
уходила в Себя, в полусны вечереющих комнат.

Отрицая Себя, Мне так просто Меня оправдать.
Два жильца, два лжеца, на двоих – две кривых полуправды.
Им бы жить вдалеке в побратимых своих городах
и иметь без проблем по удельному телу на брата.

Два в одной, не такой уж и тесной палатке ума,
может быть, не двухместной, но все же достаточно светлой.
Не пытайся помочь Мне сломаться, пусти, я Сама!
И сломаются обе, и скатятся звездами с веток.

Навязать бы бантов из бинтов на парадный костыль
и сушить по углам дикий ветер – лекарственный воздух.
Полноводная речь и отсохший язык пустоты,
два кольца, два конца, я – упрямый загадочный гвоздик.

Два лица-близнеца, и по шпалам сочтенных годин –
параллельные линии неутоленных любовей.
Надо верить, что выживет все-таки кто-то один
за пожизненной линией фронта в тылу послесловий.

Он, презревший Меня, ту, Другую, (посмел!) возжелал.
Я Себе не прощу, Мне останется явка с повинной.
У Меня на груди – кровожадно всеядный кинжал,
мы умрем от любви визави … только наполовину!

Отдав дань любимым поэтессам (погодите, это ещё не все), скоренько впиваюсь, позабыв о всех приличиях, почти здоровыми зубами во вкуснотищу челябинских пельменей. Полёты с Mic-29 безопасны, но не потому, что его стратосфера игрушечная, просто пилот – ас. Стюард, добавки!

http://www.stihi.ru/2003/07/21-165
Война льняного полотна
 
В войне льняного полотна
И облегающих фасонов
Победы тайная вина
В крови горячей не видна,
Но изнуряюще весома.

Победы тайная вина -
Из мыслей и противоречий,
Из терпких запахов вина
Печали выстоянной на
Словах прощания при встречах.

Из терпких запахов вина
Вбирают губы привкус тонкий
Кофейной горечи со дна
Мной не увиденного сна
На негативе фотопленки.

В кофейной горечи со дна
Не ощутить надежной почвы,
Пусть наслаждается она
В войне льняного полотна
Последней выигранной ночью.


Кто-то любит Хичкока за то многое, что о нём пишут во всех киноэнциклопедиях. Стихи Лены Элтанг скорее для тех, кто любит старика Альфреда за то, что, как никто другой, он сумел выразить абсурдность человеческого существования в окружающем нас страшном мире.

http://www.stihi.ru/2003/06/05-385
*луна стареет быстро...*
 

луна стареет быстро - на плече
следы зубов и пятнышки на скулах
пигментные ты спрашивал зачем
мне на поляне два плетеных стула
садись сюда не зажигай огня
смотри как тьма обкусывает ловко
дареный сыр в небесной мышеловке
кто ставит их не спрашивай меня

такая степень лунного родства
такое жженье внутреннего тока
что кажется я слышу как листва
под лунным светом ежится - с востока
спасенья ожидая - так и ты
терпи как терпит грошик неразменный
то убыванья ужас неизменный
то неизменный ужас полноты

Боже, как всё предсказуемо. Если есть обзор стихирских корифеев, то без Гофайзена здесь не обойтись. Правда. Предсказуемо. А что прикажете делать? Не идти же, насилуя себя, против истины? Стихи Михаила неспешны, умеренно-напряжённы, продуманны до мелочей, а бьют навылет.

http://www.stihi.ru/2003/06/05-1420
Монисто разлук-городов...
 
Монисто разлук-городов –
за спину не сбросить балласт.
Гепарды моих поездов
стучат в барабаны пространств.

Вдавило в стекло.
Мотылёк
дыханья забился сильней.
И вот уже врос в мозжечок
тоски окаянный репей.

Вернётся лишь эхо за мост -
не выйти из мёртвой петли.
Сильней притяжение звёзд,
слабей притяженье земли.

У вечности время в плену,
у времени – всякая твердь,
где жизнь в каждом кадре
по сну
на сон приближает
смерть.

Мы с ним на ты. Вроде бы давно и искренне симпатизируем друг другу, но я понятия не имею, кроме кемеровского происхождения Лёши Петрова, что он за человек… хотя кажется знаю, он – поэт!

http://www.stihi.ru/2003/07/02-274
Из...


Из березы - веник,
Из осины - колья,
Из бумаги - деньги,
Спирт из алкоголя,

Из сомнений - черти
Из любови - боги
А меня зачем то,
Сделали из боли...

Милая добрая Елена Моревна, Лена Гуляева, лиепайская красавица. И стихи её милые, добрые и красивые. И даже если в них нет капли влаги, всё равно они пахнут морем, наверное, Балтийским.

http://www.stihi.ru/2003/06/21-718

не спрашивай:
клясться глупо.
небесный зодчий,
лепя наши инь и янь
из дождя и света,
в разделе "взаимность",
прикинув, поставил прочерк,
графу "постоянство"
украсив злорадным "вето".

да вот незадача -
с водой ли опять перебои,
а может, хранитель
разлил на чертёж чернила, -
но чья-то халатность
нас чудом свела с тобою,
чтоб сердце
под утро - пело,
под вечер - ныло.

ты веришь,
что небо в алмазах
ещё возможно?
(пока
в канцеляриях сфер
наведут порядок!..)

...смотри,
как сверкает над городом
летний дождик, -
грибной...

улыбнись, -
мы ещё доживём до радуг!

Есть поэты, о которых хочется сказать просто и коротко – мастер…
Игорь Царёв:

http://www.stihi.ru/2003/08/04-1109
ИЮЛЬСКАЯ ГРОЗА
 
В схватках природа июльская корчится:
Воды отходят при родах фантазии –
То ли беде покуражиться хочется,
То ли циклон докатился из Азии.
Молнией джинсы небесные вспороты.
Чу! Приближается кара Господняя.
Но громовые раскаты не порохом
Пахнут. Сквозь всполохи светит исподнее.
Струи наждачные чувствую кожею,
Словно ползу по колючей акации.
Время похоже на место отхожее.
Боже, прости эти ассоциации!
Грозные ямбы стихии – экзотика.
Не посчитай мои страхи обидою,
Отче, и я бы прошелся без зонтика,
Но...Я работаю кариатидою.
Тужусь, по пояс вмурованный в здание,
Числюсь опорой, столпом поколения...
Боже, храни меня от попадания
Испепеляющего просветления!
 

Как-то я грозился огласить весь список авторов Стихиры, стихи которых явились для меня в своё время потрясением. И если все здесь представленные мной произведения датированы летом 2003 года, для карагандинской поэтессы Елены Зейферт я сделал исключение, чтобы те, кто не читал её беспощадных строк, испытал такие же чувства, что испытал однажды я.

http://www.stihi.ru/2001/07/18-32
Онемечить меня отчизне...
 
Онемечить меня отчизне.
Онеметь на время стихам.
Вскрикнуть фениксом к новой жизни
И уже не болеть потрохам –

Русской крови ни капли в жилах,
А язык до восторга родной!
Четверть красной семитской застыла
В трёх четвёртых густой – голубой.

Место жительства – тесная юрта.
Время жизни – страдания клеть.
Куцым мозгом кыргыза манкурта
«Вещь в себе» мне, увы, не узреть.

Канту, Ницше, клокочущим в венах,
Отзываюсь на лающий «Heil».
В казахстанских славянских Еленах
Заплуталась моя Lorelei.

Свои корни руками латаю,
Рвусь в Москву и иду на Берлин.
Я душою, как спрутом, врастаю
В свой восточный и западный сплин.

Рассекаю на части кифару.
Не живу – задыхаюсь в дыму.
Остудите меня. С пылу с жару
Голос крови своей не пойму.

Рассудите меня. Не судите.
Вам ли, люди, судить свысока?
А умру, вы на холм приходите –
Для кивка, для плевка, для венка.


Что за страна сумасбродная Сибирь, если в ней рождаются такие таланты, как Дима Мурзин и Лёша Гамзов. И ведь каждый из них, подлец, ещё ж и по-своему талантлив. Ну бросьте в меня какой-нибудь ненужной цацкоq, а лучше бросьте в этих парней. Будьте покойны, пара конфеток вам обеспечена:

http://www.stihi.ru/2003/07/17-581
Вечернее размышление о собственном ничтожестве.
 

Выйдешь, в чём есть, из трамвая,
В воздухе пахнет грозой,
Светит звезда роковая
Ласковой бирюзой.

Выдохнет ночь, как живая,
В спину, листвою шурша…
Ходят по кругу трамваи
Мается в круге душа.

Светит звезда, остывая…
Будто бы над головой
Смерть, падла, как таковая,
Жизни, как таковой.

http://www.stihi.ru/2003/06/02-298
Стрекоз узорчатая брысь...
 
Стрекоз узорчатая брысь
Здесь фейерверкала надысь,
Жуков взволнованная взвесь
Еще вчера камлала здесь,
Намедни водомерок бег
Еще сверкал... а нынче - снег,
И режут глаз кристаллы льда
В зеркальном пламени пруда,

А нынче - погляди в окно,
И далее по тексту, но
Сперва запомни этот пруд,
Воды божественный капут,
Как журавлей нагой полет
Последний клин вбивает в год,
Как ты стираешь со скулы
Слезу, заслышав их курлы...

О Мише Цук можно говорить долго и безнадёжно. Сказать и о нём мастер было бы неправильно, ибо он не только мастер, не просто поэт, а чёрт знает что такое, этот Цук…

http://www.stihi.ru/2003/07/27-548
К Мише Цуку
 
Приспичило? Недуг, мой друг. Скорей
Вставай давай и вдаль неси без спроса,
Страдания словесного поноса,
Объевшийся кириллицей еврей.
Зачем? Вчера там женщина одна
Под скрипку хоронила яйцеклетку,
И музыка звучала как конфетка
И женщина была награждена,
А счастья нет. И истина в сосуде,
Блаженна, но присутствать в нем будет

Недолго. Не для всех. И не всерьез.
Посредством имитации эмоций.
Пора бы знать откуда что берется
И пользоваться потом вместо слез.
Давно, когда рассчитывали люд
На первый и второй, нас пропустили
Потом на званный ужин не пустили
Ни в первый рай, ни во второй. И блюд
Из райских птиц не дали, но соседки
От ангелов таскали нам объедки.

Я ел, прощаясь с раем навсегда,
Соседку трогал там где трогал ангел,
И каялся. И погружался в англо-
Язычество. Ты это осуждал
Одномоментно. Скопом. Невпопад.
Созрел бы ты такой на бутербродах.
А я тебе показывал свободу,
Но нас с тобою не пустили в ад.
Не за твое нытье - за наши рожи,
Мы рожами на ангелов похожи.


Фима Жиганец – право, смешной человек, смешной, когда он серьёзен, смешной, когда он смешной… Так что же, вы хотите, юноша, сказать, что Фима Жиганец смешон?! Типун вам на язык, мадам! Фима Жиганец – очень серьёзный поэт, это человек он смешной… и славный. Бля буду!

http://www.stihi.ru/2003/06/18-559
ИЗ РИФМЫ ВЫЙДУ, ТИХО ДВЕРЬ ПРИКРОЮ
 
Из рифмы выйду, тихо дверь прикрою,
И на крыльце накатит грусть-печаль…

Там, недалече, греки топчут Трою,
куда-то тащит Моцарт скрыпача;

трусцой на зАмок прёт Бирнамский лес;
весь в бусах, черномаз и размалёван,
по Питеру с копьём наперевес
бежит зулус и кличет Гумилёва;

Илья сшибает наземь свистуна,
Давид поёт псалмы царю седому,
а облако летит к родному дому:
штандартенфюрер, ин дер люфт – весна!

Нет правды на земле, бурчит Сальери,
а впрочем, выше – та же чешуя…
Я в рифму возвращаюсь; скрипнут двери –
и летопись окончена моя.

Народ безмолвствует. Он белый, как спина,
и, в принципе, ему по барабану.

Есть на Стихире поэт, естественной средой обитания для которого, так мне чудится, является рифма, хотя далеко не всегда он пишет в рифму, далеко не всегда мне нравится то, что он делает, но то, что он делает – всегда естественно. Андрей Широглазов:

http://www.stihi.ru/2003/07/08-420
МОНОЛОГ «ФАШИСТА» ШИРОГЛАЗОВА
 
(вольные размышления по поводу рубцовской дискуссии)

На меня навешали собак –
Злых,
Чужих,
Голодных,
Беспородных,
В жизни ни на что уже не годных
Старых ветеранов-забияк.
Им бы дрыхнуть в теплой конуре,
Но страна сказала:
«Надо, Шарик!
Ширик, мол,
В политике не шарит.
Взять его!
И кончить во дворе!»

На меня навешали собак.
Тяжелы клыкастые медали…
Я бы заработал их едва ли,
Если б избегал собачьих драк.
Но мочой в башке –
Менталитет:
Я опять ввязался в перебранку.
И висят собачие подранки,
Блох своих роняя на паркет.

На меня навешали собак.
(Хорошо еще –
Не дохлых кошек).
На одной –
Панамочка в горошек,
На другой –
Солидный лапсердак.
Им висеть в тревоге и в тоске,
Молча подавать друг другу знаки.
В их глазенках –
Ярлыки и «факи»,
В их рычанье -
«баки» и филфаки…
А в обычной жизни все собаки
Говорят на русском языке.

Об Александре Кабанове можно было бы сказать «виртуоз», и это было бы правдой, «гений метафоры», и это тоже не было бы далеко от истины, но кроме того, есть в его стихах более, чем виртуозность и более, чем густая метафоричность, это присущая только ему, кабановская, интонация, интонация поэта, которому многое дано и он это ЗНАЕТ.

http://www.stihi.ru/2003/06/17-1741
Когда: осторожно, окрашено...
 
Ольге

Когда: осторожно, окрашено,
где скальпель, фокстрот и зажим…
Мне стыдно, кромешно и страшно
завидовать крыльям чужим.

Ах, девочка, ловкий кузнечик,
гитарных аккордов боец,
раздвинутых ножек разведчик,
ладоней моих военспец!

Поют победитовы сверла
и мраморный крошат висок.
Тебя окунают по горло
в холодный гранатовый сок.

Не зря - называют Удачей,
не зря - посвящают псалмы.
Ты веришь в меня из кошачьей,
бесстыдной египетской тьмы.

Когда я восстану в котельной
ментовскую слыша дуду,
как водопроводчик - в похмельном,
безбожно текущем году.


Есть поэты-кузнецы, поэты-гончары, поэты-строители, поэты-художники, в конце концов, Юрий Коньков – поэт-музыкант… или это мне только кажется?

http://www.stihi.ru/2003/08/12-107
станций
 
Терминал. Караван. Водоносы текут по проходу.
Облака да неладных палат череда эвкалипты
Забывай о дверях да твори потихоньку калитку
Из песка белой глины и кабеля ласковой хорды.

Выпадаю из века. Читаю новейшего Бёрнса.
В черной вазе бордовая роза, индус раболепен.
Двуязычием и слепотой тело линз арбалеет.
Легкий бред, как тяжелая дрема, в подкорку скребется.

Шок оладий, свое постигающих предназначенье.
Капучина тоски и оседлости: летние ливни.
Это местное племя, как наши пельмени, лениво.
Почему ж ото снов пахнет снова чеченом, чеченом?

Потому ли, что злая разлука украла кораллы,
Бирюзу, бузину, нумизматику звонких копеек,
Ветку белой сирени в стакане да облако перьев?..
Потому ли тону литанией текущего крана?

На этом обзор, который два года назад я незатейливо назвал «Последний», обрывается. Нет в нём ещё многих, теперь уже «старых» имён: Stray Cat, Натальи Воронцовой-Юрьевой, Анечки Grafomankи и Анечки Бессмертной, Вики Ленос, Жени Риц, Адель Д, Юрия Чигринова, Геннадия Анникова, Константина Прохорова, Дмитрия Коломенского… разве возможно объять необъятное? Постановка вопроса неправильная. Объять нужно! Особенно на фоне волны бездарности и посредственности, захлестнувшей сегодняшнюю Стихиру.
Может об этом в другой раз, уже не последний?