Рассуждения во время прогулки в Царском Селе

В тени молчания умолкших голосов,
В окаменевшей пластике иллюзий
Спят циферблаты прошлого часов,
Земная плоть – в инъекциях интрузий

Несбывшихся возможностей. И вот
Потомка взгляд скользит по мертвой магме.
И повторяет удивленный рот
Движение окошка диафрагмы

У фотокамеры... Но мы несем ответ
Всей жизнью, не догадываясь всуе,
Что, взяв однажды брошенный стилет –
Мы тот рисунок, древний, дорисуем…

Мы все осколки звуков прежних тем,
Летящих в коридорах мирозданья,
И сколько их, созвездий и систем,
Дающих нам прозрения и знанья?

Но вот идиллия: на лоне ясных вод
Наследники воинственных скитальцев,
Мы мрамор чтим, пропорцию и свод –
Узор небес, зажатый в круглых пяльцах

Эпохи разума. О как нам дорог сон
Без Эроса, Танатоса, Эринний
Там, где, барочной складкой утомлен,
Глаз классициста ищет строгих линий.

Зачем? -¬¬¬ Как сладко, боги! уповать:
Спираль из жизней сброшена! – И пусто
Вокруг души, и так легко принять
Отмеренную истину искусства.