Опять страдать?

Мой сборничек был у неё в руках.
В истерзанную душу вкрался страх,
Я испугался: снова все мучения?
Опять страдания и огорчения?
Опять я должен покоряться ей?
Опять насмешки всех моих друзей?
Опять любовь лишь взглядами, не более.
Опять я должен быть в дурацкой роли?
Нет, нет, я не хочу все это вновь!
Я сжег мосты, какая может быть любовь?
Она сулит мне только унижение,
В игре над чувствами моими поражение.
Зачем стихи она мои брала?
Отказа же сказала мне слова:
Что надоел я ей, что ей не люб совсем,
Что не ее я герцог Бекингем.
Я дал тогда, подобно клятве, слово,
Что приставать не буду снова.

Я был на грани пропасти, в тоске,
Вино тогда держал, а не кинжал в руке.
Был горем я убит, как лань стрелою
Искусного охотника удачливой рукою.
Затем печаль на сердце полном ран
Прошла, кровь запеклась и путь спасенья дан
Мне был, наверное, самой судьбою.
И вот, когда уж думал сердце успокою...
Она берет мой сборник со стихами
И, видно, хочет мира между нами.
Но вы представьте - снова быть в плену,
Когда недавно снял я пелену
С невидящих и ослепленных глаз?
В бесправное рабство - в который раз?
Нет, нет. Меня увольте, я хочу свободы,
Свободы от любви, которой отдал годы...

Но хватит, хватит нам на эту тему,
Не будем стих распространять в поэму.
Я говорю о том лишь, что опять
Я не желаю от любви страдать!