Не нужна

вечер.
мерно шагающий дождь, летний дождь.
наши сердца, биение наших сердец - в них любовь...

в облаках увядает весна,
что я есть, mon amour, без тебя?

я больше не храню этих писем и не ищу твоих робких глаз
и эта чуждая поэзия - она мне теперь не нужна...


Рецензии