Не поднимают ли лица, творя благое

Свет известковых плит, уложенных вплотную, свет, ранящий глаза - тот, что не мил.
О чём таком, скажи, сегодня я тоскую, что взгляд на эти плиты опустил?
Не поднимают ли лица, творя благое? Понурый взгляд - всему виной я сам,
Отдавший за бесценок дорогое. Затылок мой и сердце без покоя
Так надоели белым небесам...


Рецензии