Город...

Голубое небо и серый асфальт.
Гулять под солнцем среди домов.
Немые стены глубоко смотрят вдаль.
Но там для меня – ничего.
Кирпичные стены.
Железные трубы.
Жажда свободы в мёртвом кубе.
Держаться за руки и вспоминать,
Как мы были грубы.
Друг с другом.
Идти вверх на мост.
И смотреть пусто вниз.
Там – не река. Дорога.
Блестит под колёсами масляный, чёрный,
И пар испускает резина…
Трясина…
Город…
Плавно скользить. Извиваться…
Чтобы вдруг не втянуло…
Мы любили друг над другом смеяться…
Теперь мы приставили к сердцам дуло…
Пуля сквозит.
А потом глухо хлопнет…
Город не слышит… Город живёт…
И если из нас(?) сейчас кто-то сдохнет,
Ни одно дерево вслед за мной не уйдёт…
Провожать. В последний путь.
Просто его нет…
Тяжело дышать.
Дым заводов сдавил грубо грудь.
Я не хочу здесь умирать…
Отвези меня под прицелом на волю…
Туда, где в лучах струится река…
Где неземная лазурная дымка
Нежно укутала облака…
Туда, где по мокрой росе рано утром
Я смогу напоследок под пулей гулять.
Туда… где зелёные сосны и ели примут
Меня и уложат в кровать.
Уснуть. На свободе. В листве. На земле.
Мечты… Прости…
Час пик.
Тревога.
Пуля в спину.
Дорога…
Хлопнула дверца.
Вдох порошка.
Ты не со мной…
Подо мною – река…