Гибель поэта

Когда босое Солнце смоют волны,
Тьма возвратится в дом усталых душ.
А это значит – снова будет больно,
И звезды будут щуриться из луж.

Истлела нить пустого горизонта,
Слепым дождём расплавив облака.
Прощай, боец невидимого фронта –
Твои слова не будут жить в веках.

Песок скрипит устало под ногами.
Огни вдали – как тени жарких стран.
На сердце остывает мертвый камень,
А в голове, как над волной, туман.

Ты выпил пива – много, много пива.
Но силы есть, и ты пока идешь
По линии вечернего прилива.
Ты жаждешь слов, но слово – это ложь.

Шуршит прибой простуженного моря,
Перебирает память тайных струн
Души, что изведавшей немало горя.
И сосны откликаются из дюн.

Луна рукой уверенной и крепкой
Тебя направит на пустой причал,
Чтоб отражением на воде, как щепкой,
Нептун осоловевший поиграл.

Ты бросишь вниз старинные монеты,
Что были всем, а стали вдруг ничем –
Обрывки недописанных куплетов,
Осколки неудавшихся поэм.

И, проследив их путь в седые волны,
Услышав их прощальный, тихий всхлип,
Ты вдруг вдохнешь так радостно, так вольно !
Еще не понимая, что погиб…