Ушли друзья, померкли строки,
Забыт в углу дырявый мяч,
На улице текут потоки,
На проводе промокший грач.
Скажи, ведь слезы не напрасно,
Молчишь, тебе другое жаль.
А может солнце не прекрасно,
А может уж не манит даль?
Под шорох шин пряма дорога,
Сезон твой кончен, не забудь.
Но где-то там еще недолго
Твоей судьбы заметен путь.
Здесь тихо, здесь в ответ ни слова,
Лежат цветы. Ты им не рад.
Проходит час, и в путь мне снова,
Но у дороги свой расклад.
Ушли друзья...
© Copyright: Дмитий Бутрин, 2005
Свидетельство о публикации №105082000896
Свидетельство о публикации №105082000896
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
