Труд поэта

Позвольте мне спросить Вас?
О чем? Не знаю. Может быть,
О том, за что так наказали нас?
Кого? Поэтов. На что так жить?
Вы спросите жить как?
Да все до боли просто.
Жить, как отверженный бедняк.
Да. Питаться жизнью постно.

Когда не сможешь ты сказать,
Все то о чем захочешь сам.
Ты сможешь только написать,
Придав жертву богам.
Не надо спрашивать меня
Зачем я это говорю.
Ответом будет для тебя
Лишь фраза: «Так я не совру».

Зачем? За что? И почему
Нам суждено писать стихи?
Я это просто не пойму.
Поймите. Мучаемся мы.
Когда сидишь ты в единении
И к черту хочешь всех послать,
Столь близкое тебе родное окружение.
Как это сможете назвать?

Не знаете. А я вот знаю.
Ведь тоже было и со мной,
Но я все также продолжаю
Писать стихи. Словно больной.
Поэты – граждане-изгои,
Которых ценит весь народ.
И создавая стихотворные пароли,
Они приобретают знатный род.

Зачем? За что? Мы не ответим.
И никогда не сможем показать,
Как мы могли б бороться с этим.
Не сможем даже написать.
Наверно это чья та шалость,
А может быть дары богов.
Вот только иногда мне жалко малость
Всех тех людей, чей труд таков.