Дети дождя

Когда мистер Дождь,нахмурившись,серый цилиндр снимает,
И льются его пессимисткие речи потоками слёз,
Одним лишь движеньем тогда человек раскрывает
Над миром шатёр из тканевых бабочек-грёз.
Они как живые стремятся к высоким полётам,
Но жизнь их привинчена к той деревянной руке,
Которую зонт каждый раз подаёт человеку,
Уже промочившему душу в сомнений реке.

Зачем,как премудрый пескарь,всю жизнь избегая ударов,
От них вновь и вновь укрываться прозрачным зонтом?
Зачем опускаться под розгами жизни всё ниже,
Все мы и так тяжкий крест свой покорно несём.
Неужели ни разу любому из Вас не хотелось
В разгар непогоды с мелодией слиться дождя,
Танцевать босиком,не касаясь земли ступнями,
Чьей-то свыше рукой страх и стыд от себя отводя?
В сознаньи свободы рождаются ценности мира,
Не страшно испортить причёску,промокнуть насквозь,
Нет мыслей,что нужно купить новый свитер,
Что в ванной давно уж прогнил старый гвоздь,
Не стыдно казаться наивным ребёнком,
Снять маску и просто собою быть,
В такие минуты мы знаем,что счастье-
Лишь миг,для которого стоит жить.