Этот август, любимая...
Не чета сентябрю:
Руки в локоть истёрлись от исписанных перьев,
Буквы плачут в томно-осеннем преддверии,
Я же плащ поправляю в шкафу и иду
На бульвары красотки Москвы и злодейки.
Уж без четверти осень.
Я тебе говорю!
Пусть на ощупь ещё листья, словно живые:
Я уже замечаю в их канве седину
И усталую мудрость: «пусть танцуют чернила:
Я устал, я люблю, я дышу, я живу».
Свидетельство о публикации №105081900651