Проходят над нами гремучие грозы,
дожди омывают нам ноги.
А в нашем романе ни капельки прозы
(обычно она в эпилоге).
Забавное лето. Подпольные встречи.
Скрываюсь, как Ленин в Разливе.
Твое же искусство перчить и перечить
горчит, как валянье в крапиве.
Болезненный сон рукотворного моря,
примятый букет зверобоя,
кошачий дозор на дощатом заборе…
Июль, напоенный тобою.
Но август расставил свои многоточья
густеющей кровью рябины.
Пустые признанья разорваны в клочья,
за то, что близки и любимы.
Куда же нам деться от повести плоской,
от прозы, взирающей хмуро?
Вот разве лепить из остывшего воска
любви невесомой фигуры.
Август
© Copyright: Александр Якунов, 2005
Свидетельство о публикации №105081800728
Свидетельство о публикации №105081800728
Рецензии
Белла, рад, что не забываете!
правда, я тут редкий гость теперь, чаще на Рифме бываю...
Александр Якунов 17.10.2005 00:36 Заявить о нарушении
правда, я тут редкий гость теперь, чаще на Рифме бываю...
Александр Якунов 17.10.2005 00:36 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.