Дом - музей моих творений

Я не плачу, ты не плачешь
Каждый может о своем,
Душу, ты под курткой спрячешь,
И войдешь в пустынный дом.

Дом- музей моих творений
Дверь откроешь не спеша,
И на встречу из затмений
Вырвется моя душа.

И под куртку – я заждался!
Встретив друга на пути,
Ты войти хотела смело
Но душа не даст войти!

Стосковавшись по родному
- Как вас мало, Боже мой!
Льнет под куртку недотрога,
Прикрывая дверь рукой.



- Там пылища, дряхлых полок
Вдоль стены несметна рать
Паутина и обломки от мечты
Ну что сказать?

Ладно, хватить сопли – нюни
Распускать, но если б ты
Только знала, что напрасны
Были все мои мечты.

Проходи, все станет ясно.
Не вершина красоты,
Но старалась не напрасно.
И в музей проникнешь ты.

- Здесь о грустном – восемь полок
Медицина – тридцать две.
Ты не смейся, я был молод
Ветер вился в голове.

Эти полки все о Мышке
То есть Ирке – как на зло,
Сколько точно я не помню,
Память снегом занесло.

Здесь о Вике, переписка
Полок где- то сорок три
А еще внутри подписка
На ее стихи – смотри!

Девять полок – что украли
На "свистке". Обидно, жуть!
Потихоньку прирастает.
Эх, прорвемся как - нибудь!

Мы с тобой напьемся чаю,
В эту ночь нам не уснуть,
Приходи, ведь я скучаю,
И ваяю эту муть.