Усталые стихи или размышление о злободневности

Усталые стихи – нехорошо!
Нам так твердили в брежневские годы.
Народу, как микстуру, порошок,
Таблетку нужно в хмурую погоду.
А я тогда пришёл почти с войны,
Случайностью изъятый у Афгана,
Пришибленный безумием страны.
Высоцкий умер – вновь на сердце рана.
И я писал про брошенных в ночи,
И жизни кроме службы не видавших,
Про возвращенье в цинке, кумачи,
Но Родине не нужно было павших.
А я писал усталые стихи,
На власть взирая с высоты солдата.
Да, верно, рифмы были не легки,
Как та война, минувшая когда-то.
Всё пережив, с раненьями друзей,
И гибелью ребят, едва знакомых,
Сжимал своё перо всё злей и злей,
От вставшего из горя в горле кома.
А после раздавал своим друзьям,
Чтоб разлетелось по Руси со стоном,
И непечатным был за свой изъян,
И изумлялся тишине исходной.
Ведь я не знал, что мудрые друзья,
Усталого солдата сберегая,
Стихов моих не раздавали зря,
Чтоб не навлечь беды большой, без края.
А я писал усталые стихи,
Писал стихи про мир, и свято верил:
Уменьшится вверху число плохих,
Когда народ забарабанит в двери.
Прошли года, что слепы и глухи,
Всплыл черновик отчаянья и боли.
Наивные, усталые стихи,
Так, графоманства уровень, не более…

15.08.05.