Сто раз неправ

 Прошу, прости! Прости – но не за все!
 Но то, за что прошу, – большого стоит.
 Не понимаю, как твое письмо
 Могло остаться без вниманья мною.

 Сто раз не прав, нет – тысячу неправ,
 И нет, конечно, никакого оправданья.
 Прости, поверь, – не мой «коварный» нрав
 Виною этому, а что – и сам не знаю.

 Как можно было не заметить взгляд души!
 Как зимовали эти искренние строчки,
 В архивной затерявшись вдруг пыли,
 Забытые среди бумажек прочих?

 Но почему ты скромностью своей
 Терпела вместе с ними боль!
 И мне вдвойне сейчас больней
 Играть несвойственную роль.

 Что ослепило, отвлекло меня тогда?
 Тогда, когда его все время ждали –
 Простого благодарного тепла,
 А мы встречались... а твои стихи молчали.

 И вот они передо мной – весной.
 Я сердцем их и солнцем согреваю,
 И снова каюсь, перед ними и тобой
 За холод заколдованного Кая.

 Они, – как чудом запоздалые цветы.
 Зима их искренность и свежесть сохранила
 И я, конечно, вспомнил и простил,
 Как ты меня в тех строчках попросила.

 Спасибо, милая, за то письмо,
 Что от тебя пришло зимою.
 Прошу, прости! Прости – но не за все!
 Но то, за что прошу, – большого стоит.

 апрель 2004 г.