Мы знаем, что убийство – зло,
А смерть – сродни закату.
Но нам - с рожденья повезло,
Мы все – лауреаты!
Не премий нобелевских, нет,
Ни ленинских, ни прочих,
А лишь народных. Вот ответ
Нам с детства напророчен.
Нам мало было неудач
На поприще житейском.
На дачах мы гоняли мяч
И наслаждались действом,
Где каждый где-то мог напасть,
А где-то – защититься,
И смерть – главнейшая напасть
Могла не приключиться.
Но раз за разом убивал
Себя я в этой драке,
И детям головы рубал
На полудетской плахе.
Имел и женщин и мужчин,
Девчонок и мальчишек,
Без сожалений, без причин,
Средь выпущенных кишек.
По-горло в матовой крови,
Стонал и задыхался.
Но голос в голове – е.и!
И я опять е.ался.
И продавал своих детей
За каплю эфедрина.
Без проволочек, без затей
Я продал дочь и сына.
Но только душу не продать –
Никто ее не купит!
Придется вечно мне страдать…
А вечность – долго губит…
Мы знаем, что убийство зло...
© Copyright: Граф Шувалов, 2005
Свидетельство о публикации №105081201102
Свидетельство о публикации №105081201102
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.