Не пройдёт и двух лет...

Не пройдёт и двух лет – я вернусь
в край, где детство в лесах затерялось,
где какая-то давняя грусть
ждать меня в нашем доме осталась.
Этот дом постарел на шесть лет,
позабыл он меня и мой голос.
Я ушёл – неизвестный поэт –
по дорогам без встречных полос.
Я ушёл. И бродил. И искал
чьё-то счастье среди мирозданья
на уступах неведомых скал,
в закоулках больного сознанья.
Я создал чёрно-белый портрет,
хотя очень хотелось цветного.
Я был другом и братом побед,
кумом доброго, злого, смешного.
Я был… Впрочем, а кем я не бЫл?
Мир, вмещаясь в понятья и строчки,
не осознан. Он всё ещё жил,
хотя я уже ставил точки.
Мне хватило. Хлебнув лишь глоток,
я устал. Потянуло обратно
по сплетениям старых дорог,
по полям, где шагал безвозвратно.
Я вернусь. Я войду в свой подъезд,
поднимусь, не считая ступеней.
Был ошибкой поспешный отъезд.
Станет болью моё возвращенье.
Кто же встретит, кто вспомнит меня,
кто ворвётся в пустую квартиру,
словно жаркие волны огня
посылая застывшему миру?
Пусть пройдут сотни лет – я вернусь
в край, где детство в лесах затерялось,
где какая-то давняя грусть
за столом сиротою осталась…

4 ноября 1987 года
19 СЗ