Собираю слова

Я закину за плечи рюкзак полинявший:
На работу иду, а не в праздный поход.
Там, в тиши полевой, от асфальтов подальше,
Родниковое русское слово живет.

Там, пока не оставят последние силы,
И другая к себе призовет благодать,
Берегут его свято старушки России,
Чтоб от прадедов внукам своим передать.

Не простится нам, если забвенья пороша
Заметет это слово, ровняя межи…
В мой ложится блокнот: "Побрела потихоша" ,
"Вот рахманый , хоть к ранам его приложи"…

"Как Мамай воевал" – в неухоженном доме.
Кто-то "в вершу ввалился" – спеши, выручай!
Сын похож на отца – скажут: "Вылитый номер".
И оценят сенцо: "Хоть заваривай в чай".

"Он и щепки не ломит" – лентяя осудят.
И добавят: "Раскисше как вареной гриб".
Работящий мужик "Хлеб на камне добудет".
У того завсегда "вкруг ноги пироги".

Там на случай любой не одна поговорка,
Между песней и речью различия нет.
Выцветают глаза, но пронзающе зорко
Смотрят люди на жизнь с высоты долгих лет.

Нам еще подниматься на эти крутизны,
Нам еще сознавать назначенье свое.
Собирая слова, постигаешь Отчизну
И уроки берешь у крестьянок ее.

Много ль в судьбах у них было дней бестревожных,
К их хожденьям по мукам останешься ль глух!
Хоть разбухнет блокнот мой в скитаньях дорожных –
Изболится душа от рассказов старух.

Снова машет рукой чья-то мама седая,
Утопает в оконной глухой полынье…
Это тяжко, поверь, – говоря "до свиданья",
Понимать, что "прощайте", пожалуй, верней.

Потому что сюда ты вернешься едва ли:
Новым верстам и встречам наступит черед,
И в иные российские дальние дали
Родниковое слово тебя уведет.