На стуле, пахнущим бездушьем и игрой

На стуле, пахнущим бездушьем и игрой,
Я сочиняю новые молитвы,
Чтоб обрести божественный покой,
Но это только если после битвы.
А подо мной вращается земля,
Я ощущаю горькое вторженье
Её движений в самый центр меня,
Терзающий глубинным притяженьем.
Чужие силы роются во мне,
Как в старом хламе в бабушкином доме.
И им, конечно же, известней и видней,
Как надо жить и всё в себе устроить.
Им все открыты мысли и мечты,
Они смеются что-то очень громко…
И лишь одно молчит, и это – ты,
На самой красной, самой жгучей полке.
И рук других к тебе не протянуть,
И взглядом прочих даже не заметить.
Всё, что вокруг, пройдёт когда-нибудь,
А мы с тобой останемся на месте.
А мы с тобой построим общий дом,
Осин посадим, может быть, берёзы.
Я подарю тебе волшебно-нежный сон
О том, что мы, действительно, могли и сможем…
И будет сын, похожий на тебя,
И будет дочь томительно похожа…
И пусть она вращается, земля,
И мы на ней вращаемся ведь тоже.
Мы входим вглубь её простых основ,
Законы вводим, создаём трактаты.
И расступаются пред вещей силой снов
Её реальности, сюжеты, постулаты.