В метро

Как жаль, что во мне нет внутреннего диктофона. Мне почти 25 лет, а я еще не разучилась мечтать.

Когда я была подростком, мама на скопленные за долгие годы деньги купила мне пишущий магнитофон, чтобы можно было оставить на множестве кассет мои мысли. Но – на то они и мысли, что, становясь словами, теряют свой смысл или, по крайней мере, большую его часть.

За эти 40 минут под землей я придумала целую историю, нет, даже две.

И, как обычно, в пути я думаю: «Вот приду домой – запишу, забью в свой ПК, чтобы потом сделать шедевр…» И что? За три станции до своей я засыпаю, а проснувшись, хочу только одного – в душ и спать.

Я трижды начинала писать роман (этой зимой дело дошло даже до целой главы), дважды – сценарий и еще придумала одну очень неплохую передачу для подростков, нужную обществу и коммерчески выгодную. И что? Мои мысли просто нагромождаются друг на друга, их уже как минимум 10 этажей – не меньше. И я все еще помню главное. Все главное, что хотела сказать.

И не сказала.